E’ seduta di fronte a me, carina – anzi no – normale. Viso minuto, lineamenti precisi, capelli biondini portati appena lunghi sulle spalle. Un filo di trucco. Porta un cappottino nero e dei guanti di lana con sciarpa dello stesso colore. Jeans e stivaletti, borsa di media grandezza. Niente fuori posto, tutto in ordine. Non è brutta eppure non la si nota, sarà per questa sorta di meticolosa precisione nel trovare abbinamenti e abbigliamenti assolutamente anonimi, quasi a volersi confondere. Il volto potrebbe essere interessante, se solo il naso avesse avuto una curva più personale, a dar carattere al viso. Le labbra, comunque carnose, sono sminuite da una passata distratta di lipgloss che ne annacqua il colore. I suoi occhi sono di un verde che ha assunto i colori spenti delle foglie d’autunno, tanto si son sforzati di non farsi notare. Quando si alza ed esce dal vagone è come se non vi fosse mai salita. Io che son di fronte a lei non saprei neanche dire a che fermata è scesa. Il ricordo che lascia, già pochi istanti dopo è confuso e indistinto. Lei, trasparente, è già andata via, schivando silenziosa e leggera gli altri, proprio come fa quotidianamente con la vita. Forse lei crede che il dolore possa scavar di meno nell’anima. Se questo non sa dove trovarti, magari non arriva.
Questo racconto fa parte della raccolta "Incontri metropolitani" leggibile gratuitamente on line a questo link
∼ Loriana ∼
